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DOGSTOWN. « BANG BANG ! ».

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AUTOROUTE 122.
    PASSAGE SUD-OUEST ; Panneau écaillé à la croisée d'une route. Direction nulle part. On y voit donc galoper une population hagarde, qui, vacillante, barbote dans un jus noirâtre. Ils appellent ça du café. Clope au bec et mine revêche. A quoi bon partir ? Les routes sont infestées de sables et de poussières. A quoi bon entrer ? La ville est étouffante. Je considérerais néanmoins que le bar pouilleux non loin est un argument de poids. Profiter donc des coyotes de Dogstown ; puisqu'ils ne sont pas tous à quatre pattes.
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ZONE №1
    QUARTIER NORD ; A petit pas de chacal, ils explorent et massacrent un peu plus le bitume dégueulasse. Ici, des bicoques pourries et puis quelques immeubles pas très hauts. Mauvaise graine. Ca pue le désenchantement et l'ennui. Maintenir un train train de vie normale, un semblant de fierté, de répis. Une existence charcuté à coup de scalpel ou une vie vermillon et or. Quelle différence peut-on vraiment y voir ? Dogstown, gentille et désespérante ville, où rien ne gigote. Calme implacable. Horizon de béton saupoudrée de chaudes nuances sous un soleil qui décline.
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ZONE №2
    QUARTIER CENTRAL ; Ici, ça grouillent de vermines et de bagnoles qui crachotent et vrombissent. De vieux véhicules gémissants, des voitures dépassés et des bruits de pas puis des soupirs. Centre ville discutable, on y trouve de quoi de rationner, et c'est déjà bien assez. Un coup de fusil résonne derrière une enseigne à la peinture écaillée. Pas d’inquiétude, lancera le vieux qui observe sur le perron de sa maison décrépie. Sourire aux chicots manquants. C'est Hoyt qui s'occupe des rats, ces saloperies vont partout. Un haussement d'épaules et le regard s'évade plus loin. Il vaut mieux éviter de fouiner, dans le coin.
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ZONE №3
    QUARTIER EST ; Là échouent pas mal de déchets, on y laisse les trucs qui moisissent et qui sentent très mauvais. Les petits nabots, raclures, parasites et bestioles malsaines viennent trouver un but à leur pélerinage. Et sous le soleil aveuglant, l'éclat d'une boîte de conserve ouverte sous une toule ne laisse plus de sursit que la mort, semble-t-il. Barbecue bancal ou la grande faucheuse vient ramasser ses saucisses : elle les aime sanglantes. Néanmoins, il s'y passe des petits trafics fort intéressants que les curieux dépourvus de cervelles devraient sagement éviter de reluquer. Une prune crachée par un canon cillé, c'est désagréable quand elle se fiche dans un bedon propret.
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ZONE №4
    QUARTIER SUD ; Vers le désert. Une fin en soit. Un océan sablonneux qui vous asphyxie, l'espace d'une bourrasque de vent. Ce sable s'infiltre partout, s'inssinue entre deux plis de veste, rentre dans les godasses, vous prend à la gorge, vous asticote les poumons. De temps à autre, quelques gamins, ou un amnésique, y déambulent. Cherchant vainement à se perdre dans l'immensité crevée du jaune et du beige. Escorté de charmantes petites charognes qui très vite vont se percher sur l'arbre aux vautours ; le seul endroit encore à l'abris d'une tempête de sable de ce côté-ci.
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